Nigerianische Krankenhäuser: Jetzt schlimmer als bloße Beratungszentren?

Die Geschichte, die Sie gleich lesen werden, ist eine gekürzte Version der wahren Lebenserfahrung von Yusuph Olaniyonu, Kommunikationsstratege, Journalist, Anwalt, PR-Analyst und ehemaliger Informationsbeauftragter im Bundesstaat Ogun.

Ich sage ohne Umschweife, dass Yusuph einer der besten Autoren war, die der nigerianische Journalismus in dieser Epoche hervorgebracht hat – bis wir ihn an die Politiker „verloren“ haben! Ich war zu Tränen gerührt, als ich las, was er in den Händen unseres lausigen Gesundheitssystems durchmachen musste.

Meine Frau wäre vor 24 Jahren beinahe Opfer geworden, als wir unser zweites Baby erwarteten. Auch ich wäre vor zwei Jahren beinahe Opfer geworden. Im Gesundheitsbereich muss ein Notstand ausgerufen werden. Lesen Sie weiter: „Vielleicht sollte ich nicht mehr am Leben sein. Aber ich bin es. Allen Widrigkeiten zum Trotz.“

Ich bin immer noch schwach und gebrechlich. Aber jetzt kann ich wieder auf den Beinen stehen. Alles begann am 19. Februar, als ich selbst in ein staatliches Krankenhaus in Abuja fuhr, um mich einer geplanten Operation zu unterziehen. Die Operation selbst sollte nur ein paar Minuten dauern und ich sollte spätestens zwei Tage danach wieder nach Hause zurückkehren.

Das war, was man mir sagte. Aber das ist nicht passiert. Seit jenem schicksalshaften Montagmorgen war ich neun Mal im Operationssaal, sechs Mal für große Operationen und drei Mal für kleinere Eingriffe.

Ich verbrachte sechs Tage auf der Intensivstation, musste Sauerstoff bekommen und erleichterte mich über Katheter. Ich war völlig von anderen abhängig, selbst bei der Ausführung persönlicher Aufgaben wie der Körperpflege.

Ich verlor in fünf Monaten 20 Kilo und war nur noch ein Sack voller Knochen. Ich konnte meine Gliedmaßen nicht mehr gebrauchen und musste wie ein Kleinkind wieder laufen lernen. Ich gab Millionen Naira und Tausende Dollar aus, mein eigenes und das Geld anderer Leute.

Ich bin Hunderte von Kilometern gereist, um Hilfe zu finden. Ich war am Boden der Verzweiflung und habe sogar Pläne für meine eigene Beerdigung gemacht. Aber irgendwie bin ich noch am Leben …

Seit mein Vater vor 23 Jahren an Prostatakrebs starb, hatte mich der Arzt gewarnt, dass die männlichen Kinder von Prostatakrebspatienten anfällig für das gleiche Schicksal sind. Seit meinem 40. Geburtstag hatte ich daher dafür gesorgt, dass eine umfassende ärztliche Untersuchung zu meinen jährlichen Ritualen gehörte.

Im Rahmen einer dieser Routineuntersuchungen wurde ich vor einigen Jahren auf eine Vergrößerung meiner Prostata aufmerksam gemacht. Nach dieser Entdeckung meldete ich mich in einer öffentlichen medizinischen Einrichtung in Abuja an und achtete darauf, alle drei Monate den Urologen aufzusuchen.

Irgendwann wurde mir auch geraten, ab und zu einen Nephrologen aufzusuchen. All diese Besuche waren, so mein Verständnis, reine Vorsichtsmaßnahme … Mir wurde ein eigener Urologe zugewiesen. Und ich ging auch im Krankenhaus zu einem Nephrologen.

Während der Nephrologe mir jedoch immer wieder versicherte, dass alles in Ordnung sei, schlug der Urologe Alarm. Irgendwann sagte er mir, wenn wir nicht schnell handelten, könnte meine vergrößerte Prostata meine Nieren beeinträchtigen.

Die einzige Lösung, sagte er, sei ein chirurgischer Eingriff. Er war der Experte, also gab ich seinem Druck nach und stimmte der Operation zu. Das erwies sich als großer Fehler. Aber klüger wurde ich erst durch eine schreckliche Erkenntnis im Nachhinein.

Mein Prostatatest zeigte, dass es mir tatsächlich viel besser ging als einigen meiner Freunde, die alle überrascht waren, dass ich mich gegen eine Krankheit unters Messer legte, die – solange sie nicht bösartig ist – kaum mehr als bloßes Unbehagen verursachte.

Sie hatten recht … Es stellte sich heraus, dass ich nur eine kleine Änderung meines Lebensstils vornehmen musste: nicht bis spät in die Nacht essen oder trinken und weiterhin die Medikamente einnehmen musste, die mir zur Behandlung verschrieben worden waren. Mein Urologe hatte mir übrigens geraten, diese abzusetzen.

Obwohl es mir damals nicht viel bedeutete, haben die Patienten in diesem Krankenhaus keinen Zugriff auf die Ergebnisse ihrer Labortests. Der Arzt schickt elektronisch Anfragen an das Labor und sobald der Patient bezahlt hat, führt das Labor den Test durch und schickt die Ergebnisse auf die gleiche Weise an den Arzt zurück.

Der Arzt greift auf die Ergebnisse auf seinem Computer zu und trifft auf dieser Grundlage eine Entscheidung über das weitere Vorgehen des Patienten. In meinem Fall lautete das Urteil: Operation.

Deshalb fuhr ich am 19. Februar selbst ins staatliche Krankenhaus und verbrachte die Nacht damit, mich auf die Operation am nächsten Tag vorzubereiten. Eine Woche zuvor hatte ich eine Zystoskopie hinter mir.

Das war mein erster Krankenhaus-OP. Aber seit dem 20. Februar war ich in mehr OPs als ein durchschnittlicher Mensch in seinem ganzen Leben. Es passierte, dass die Chirurgen bei der ersten Operation meine Blase rissen.

In Panik mussten sie die Prostataoperation abbrechen, die mich eingeliefert hatte, legten mir eilig einen Katheter in die Harnröhre und brachten mich zurück in die Krankenhausstation. Es kam auch vor, dass der Katheter nicht richtig platziert war, sodass kein Urin in den Beutel gelangte.

Ich wurde wieder in den OP gebracht, um die Situation zu klären. Als ich dieses Mal wieder herauskam, floss der Urin wieder in meine Genitalien, die inzwischen grotesk mit Flüssigkeit vollgesogen waren. Drei weitere Besuche im OP änderten nichts. Und das reichte aus, um alle in Panik zu versetzen.

Ich wurde auf die Intensivstation geschoben, wo ich ohnmächtig wurde und Sauerstoff bekam. Zu diesem Zeitpunkt war es offensichtlich, dass das medizinische Team mit seinem Latein am Ende war. Es hatte die Kontrolle verloren. Einer von ihnen hatte meiner Familie sogar leise gesagt, dass meine Überlebenschancen 50:50 stünden.

Sie dachten bereits daran, zum nächsten Patienten überzugehen. Schließlich hatten sie „ihr Bestes versucht!“ Aber um Shakespeare zu paraphrasieren: Der Himmel kennt keine Wut wie eine Frau, die kurz vor der Witwe steht. Meine Frau war der Situation gewachsen.

Sie meinte, um mein Leben zu retten, müssten zu diesem Zeitpunkt einige „Muskeln“ aufgebaut werden, die die Ärzte dazu zwingen würden, sich angemessen um mich zu kümmern … Sie griff nach meinem Telefon und rief Leute in den obersten Positionen an, um mir mitzuteilen, dass die Krankenhausleitung mich nicht im Stich lassen dürfe …

Angesichts all dieser einflussreichen Kräfte im Nacken wurde dem Krankenhaus klar, dass man mit diesem Patienten nicht leichtfertig umgehen konnte. Ich wurde wieder in den Operationssaal gebracht, wo man mich – noch einmal – aufschneiden musste, um den Katheter richtig zu positionieren und sicherzustellen, dass ich keine inneren Verletzungen davongetragen hatte.

Ich verbrachte schließlich sechs Tage auf der Intensivstation und kehrte später ins Einzelzimmer zurück. Auf der Intensivstation überraschte der Andrang und das Kaliber der Leute, die mich besuchen kamen, die Krankenhausleitung. Nach zwei Wochen wurde ich entlassen und ging nach Hause …

Obwohl ich so viel Gewicht verloren hatte, schien es, als wäre ich auf dem Weg der Besserung. Bis etwas passierte, das alles verändern und eine weitere Welle von Angst, Qual und unerbittlichem Schmerz auslösen würde.

Es war der zweite Tag nach Eid-el-Fitri. Mein Sohn hatte mich überredet, am Sallah-Tag eine kleine Packung Lucozade Boost-Saft zu mir zu nehmen, weil er glaubte, das würde meinen Appetit anregen …

Am nächsten Tag bemerkte meine Frau, dass mein Urin dieselbe Farbe hatte wie das Lucozade Boost, das ich am Vortag eingenommen hatte. Sie holte ihr Blutdruckmessgerät heraus, um meine Vitalwerte zu überprüfen.

Sie fand heraus, dass mein Blutdruck trotz meines Bluthochdrucks niedrig war und mein Puls übermäßig hoch. Dann bekam ich das Gefühl eines elektrischen Schlags, sobald ich meinen Kopf auch nur ein bisschen nach hinten bewegte …

Um diese lange, qualvolle und qualvolle Geschichte kurz zu machen: Yusuph fand in einem Krankenhaus in Ägypten Erleichterung. „Jetzt bin ich einigermaßen stabil. Ich kann ohne Hilfe gehen. Eine Zeit lang konnte ich nicht einmal einen Finger bewegen, aber jetzt kann ich mich hinsetzen und diesen Text auf meinem iPad tippen …“

Ich habe diesen Artikel geschrieben, um zu feiern, dass ich trotz der Torturen der letzten fünf Monate am Leben bin, und um meine Erfahrungen mit dem nigerianischen Gesundheitssystem zu teilen. Schon bevor ich nach Ägypten reiste, war mir klar, dass mit unserem Gesundheitssystem so vieles nicht stimmt, wofür ich fast mit meinem Leben bezahlt hätte.

Aber meine Erfahrungen in ägyptischen Krankenhäusern und mit ägyptischen Ärzten haben mir dies noch deutlicher vor Augen geführt. Warum verhalten sich unsere Ärzte, als würden sie gezwungen, Ärzte zu sein; als gäbe es keinen Mindeststandard, den sie einhalten müssten; als könnten sie alles tun und kämen damit durch; als wäre es genug, wenn sie einfach behaupten, sie hätten ihr Bestes versucht?

Im ägyptischen Krankenhaus wimmelte es von Geschichten über Nigerianer, die dorthin kämen, um in Nigeria durchgeführte Operationen korrigieren zu lassen. Manche von ihnen stammten aus angesehenen Krankenhäusern in Abuja, wo horrende Preise verlangt würden …

Die Mitarbeiter des öffentlichen Gesundheitswesens in Nigeria verhalten sich, als wären sie lieber woanders, als würden sie den Patienten tatsächlich einen Gefallen tun. Die schmerzliche Wahrheit ist, dass es ihnen egal ist, ob Sie leben oder sterben. Hier gibt es Arbeit für alle – für die Regierung, Berufsverbände und Ausbildungseinrichtungen.

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